Borrar las fotos, borrarlo de aca, de alla, de todos lados. Intentar borrar los días y encontrarme sin palabras cuando el recuerdo, resiliente, vuelve a aparecer borroso pero insistente, en todos esos lugares donde ya había desaparecido. No es magia. Es un acto de voluntad. No es la máquina de eterno resplandor de una mente sin recuerdos. Es el dolor. El mismo dolor que te borra te devuelve, como una arcada, un dolor en el estómago y en el corazón, que me dan ganas de vomitar.
